El pueblo

Un sueño que te enciende fácilmente… de la placentera pluma de Despeinada.

El pueblo lucía triste desde que tenía memoria. Y no era cosa de verlo triste por usar anteojos del alma, el pueblo por naturaleza lo era.
Ya intentaban sacudir un poco el ambiente con las fiestas, la que sea, patronal, por Navidades, fiestas patrias… pero el lugar seguía inmerso en su personalidad, sombría, añorante… aunque nadie supiera el por qué.
Quizás, la palabra clave era esa: Inmerso. Estando por debajo del nivel del mar, el pueblo
difícilmente podía aspirar a mucho. Pero su sueño era, como las adolescentes en la escuela, ser popular. Que la gente hablara, que planeara viajes ahí, que tomaran fotografías y que pasaran la voz. Ser un mini París.
Si las leyendas eran ciertas, se contaba de una que daba esperanza: Algo de un… ¿Ave feliz?… No, algo de un pájaro que se quemaba… ¡Ave Fénix!, ese, que resurgía de las cenizas. Eso, más aquello real del campo, que si quemas un plantío después de la cosecha, agarra más brío… ¿No?…
Pues eso… daba esperanza. Con dos incendios masivos del pueblo, algo brotaría por ahí.
El Pueblo creció y se convirtió en Ciudad. Su gente, en su mayoría, parecía andar de luto, pero ciertamente no hay mal que dure cien años. El brote esperado llegó en forma de música, y la música creada tenía su estilo muy particular… ¡Era un milagro!, a medias, porque la música sonaba triste, pero atrajo gente y finalmente el patito feo se transformó en el cisne que pretendía ser.
No era una mini París, ni por asomo, pero quién necesita el Can Can cuando se tiene algo tan genial como el Blues y el Jazz, tan divino que hasta en las Iglesias lo tocan, lo cantan… lo AMAN.
Nueva Orleans se sintió satisfecha, y recibe a todos, y los invita a soñar.

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