El nombre de las cosas

Hace dos días hubiera cumplido años mi mamá, 86 para ser exactos. Unos años atrás iba al cementerio y mis hijas le llevaban un dibujo a mi papá y flores. Yo esperaba que en algún lado, él pudiera ver lo que hice de mi vida y que pueda estar orgulloso. No eran fáciles esos días donde congeniaban los ánimos de felicidad y de frustración. Un día corté la tradición porque me hacía mal quebrarme ante mis hijas año tras año cuando se suponía era un día feliz. Cuando murió mi mamá, directamente no toqué el tema y muy cada tanto iba a putearla y llorarla por partes iguales. Hoy ya no lo hago. Tengo muy buena memoria y por eso me siento pariente cercano de los rencorosos. Por eso no olvido fechas ni otros datos inútiles. Sé dónde está enterrada mi  mamá, se cuando nació y me acuerdo cuándo y sobre todo cómo murió. Sigo sin ir al cementerio. La mente y la historia me dictan mil excusas que me protegen y me dejan seguir con mi vida. Por fuera del circuito de las emociones , la razón me grita que es desamor, y un día se me va a volver en contra.
Hace dos días hubiera cumplido años mi mamá.
Hace dos días tendría que haber escrito algo acerca de la pereza…
Hace dos días en la cabeza se me hizo la claridad y una frase me golpea incesante como un yunque enloquecido, no es desamor, ya que implicaría un complejo proceso y una toma de decisiones.
Siento pereza por los muertos, un tremendo sopor que ahogo con mandados, trabajos y ocupaciones superfluas que aturden lo que siento.
Hace dos días que siento que estoy  un poco muerto, y creo que eso si fue una decisión.

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